Iván Nápoles, la magia del instante decisivo

Hay tres palabras que se repiten una y otra vez en la historia del documental en Cuba: «Fotografía: Iván Nápoles». El hombre con la cámara al hombro, el que conocía a la perfección la técnica, la teoría y el enfoque perfecto; el mismo que lograba los planos más originales, esos que te conmueven el alma.

Iván Nápoles, al que muchos recordarán como el director de fotografía del Noticiero Latinoamericano del Icaic, falleció en La Habana este 25 de julio, a la edad de 89 años. Esos ojos que, donde los demás veían simplemente el universo, hallaban ángulos, iluminación, balance, encuadres, se han cerrado para siempre.

Tanto se puede decir de su obra: casi dos centenares de documentales y más de mil Noticieros dan tela por donde cortar. Podría dedicarse una biblioteca entera a deshilachar cada uno de sus materiales y analizar, plano a plano, la perfecta conjunción entre conocimiento y alma, lo que solo un genio como él podría lograr.

La combinación del entrenamiento profesional, el instinto de fotógrafo y una inmensa sensibilidad hicieron de cada obra en que participó una joya de la cinematografía nacional. No le gustaba dar entrevistas, era un hombre tímido, sencillo, al que todo lo que había logrado le parecía simplemente que estaba cumpliendo con su deber.

Quizá era necesaria esa genialidad, tan empapada de lo humano y lo humilde, para hacer el riesgoso trabajo de ser corresponsal de guerra, como lo fue él en Vietnam, y devolver, más que el dolor, el alma misma de una nación que sufre. Eso fue lo que hizo con las imágenes de Hanói: martes 13, una verdadera obra maestra.

El binomio que hizo realidad ese documental, Santiago Álvarez e Iván Nápoles, fue el responsable de la sorprendente popularidad alcanzada por el Noticiero del Icaic. También de su ingenio surgieron trabajos como Ciclón (1963), La guerra olvidada (1965), Abril de Girón (1966), 79 primaveras (1969) y Cómo, por qué y para qué se asesina a un general (1971), por mencionar unos pocos.

Junto a él recorrimos en 2015, una vez más, las calles de Vietnam, tan diferentes a aquella primera vez en que lo visitó, con el documental Viaje al país que ya no existe, de Isabel Santos. Ya no  sonaban las alarmas ni caían bombas, ya no sangraban las heridas, solo quedaban las cicatrices añejas del dolor y los recuerdos de un joven camarógrafo que salió con Santiago del refugio del hotel donde se hospedaban, para mostrarle al mundo la realidad de aquellos que sufrían.

Cuánto vieron sus ojos, cuánto grabó su cámara. No se detuvo con el cambio de las tecnologías ni con la edad. Iván necesitaba captar todo lo que le rodeaba: las sonrisas de los niños, los gestos de las mujeres, las sandalias de Ho Chi Minh, las barbas de Fidel. A su ojo ávido y experto no se le escapaba nada. Así se despidió, llevándose quizá en su última visión el plano perfecto de algo guardado para sí, que ya no nos podrá mostrar.