Cuánto dueles, Palestina

La guerra, siempre la guerra, / La ambición y la conquista, / Dolor y muerte a la vista / Ensangrentando la tierra. / El poder siempre se aferra / Y todo lo contamina / Hasta la luz, asesina. / Duele el aire hecho jirones, / No hacen falta otras razones / Para hablar de Palestina.

Por dónde andará Rachid / El amigo de mi casa / ¿Será otro muerto de Gaza?/ ¿Lo habrá matado David?/ ¿No recogían la vid / En cierta estancia vecina / Juntos los dos? ¿No ilumina / El mismo sol de la estancia? ¿Por qué han borrado la infancia / De tus hijos, Palestina?

Mahmud Darwish, qué tristeza / Sin luz, se nos muere el trigo, / Y se ha vuelto tu enemigo / El que apoyó su cabeza / en tu pecho y hoy camina / por tu patio, por la esquina / que los vio juntos jugar, / pero ahora viene a matar. / ¡Cuánto dolor, Palestina!

Ayer la prensa contaba / Que un médico cirujano /  Cortó con su propia mano / El pie de un niño y que estaba / Llorando mientras cortaba, / Y la sangre pura, fina /  Rodaba hasta la sentina / En que convirtió la guerra / Lo más puro de la tierra. / ¡Cuánto duele Palestina!

Por qué los hijos y nietos / De los reos del horror / Imponen tanto dolor / A otros hijos y a otros nietos. / ¿El síndrome de los guetos / Lo más noble contamina?/ ¿Da el trigo una amarga harina / O es la ambición

quien la amarga? / Duele esa pesada carga / En tus hombros, Palestina.

¿Arrancarán los misiles / De raíz a tus olivos?/ Tus hombres duros y altivos / están muriendo por miles. / Hoy, tus mujeres gentiles / Forman parte de la ruina / Y tu noche se ilumina /  Con el fuego y la metralla / Porque el mundo se nos calla / Ante este horror, Palestina.

Por Rachid alzo mi voz / Y una cólera sin fondo / Pues me duele en lo más hondo / Que nos maten a los dos. / En el nombre de qué Dios / Qué razón los ilumina / Para convertir en ruina / Madres, padres, niños, casa / Todos morimos en Gaza / Para volver, Palestina.

Waldo Leyva, Cuba 1943. Poeta, ensayista, narrador y periodista.