ROGELIO RIVERÓN

Virgilio López Lemus retoma, tal vez sin conciencia de ello, una afirmación de Graziela Pogolotti: que ya nadie lee La Eneida, ese monumento de otro Virgilio, el mantuano. López Lemus lo dice a título casi personal en el pórtico de su poemario Un leve golpe de aldaba (Letras Cubanas, 2006), que se nos ofrece a modo de una compilación provisional.

La idea de lo provisorio es, a propósito, una especie de senda por la que transcurren los poemas de este libro dividido en doce estancias, las que son como apartados sutiles para temas y estados de ánimo. Esta es su herencia, nos aclara un autor por momentos inasible hechizado por lo descomunal de esa certidumbre: la transitoriedad de todas las cosas. De modo que es nuevamente la palabra, tan vuelta de revez y tan pasajera como cualquier otra entidad, lo mas apropiado para trascendernos. A sus cincuenta y diez, Virgilio López Lemus se dice en paz con mucho de lo que antes lo inquietó, pero ese estar de acuerdo no viene por el lado de la resignación, sino del entender. Este propio poemario, que agrupa versos de épocas distintas, quiere que nos percatemos del sentido renovado de lo que quizás hayamos ya leído en otros contextos, cuando estábamos por ser lo que a lo mejor somos ahora.

Leves como el golpe de aldaba que nos despierte a nuevas percepciones, son estas elegías, estas notificaciones sobre ser y transcurrir, sobre las equívocas maneras de lidiar con los hechos. Pues, ¿qué hace un poeta con los hechos? Virgilio López Lemus sabe que cualquier testimonio poético es insidioso, y en esa sinceridad al tergiversar ayudado por la solemnidad, por la ironía y por el humor, veo su definición mejor.

Parece que no tenemos otro remedio que mirar en los libros con el cristal de lo que somos y —además— con el cristal de lo que ya hemos leído (lo que se ha leído también determina lo que se es). De tal modo, creo ver en Un leve golpe de aldaba el resultado de largos apartes con Martí, Goethe, Nicolás Guillén, Jorge Luis Borges, Lao Tsé y Lorca. Uno de sus pasajes, incluso, se allega a una idea de Alexander Solzhenitsin, pero esta es —claro— mi lectura. El propio López Lemus, en Los cuarenta ladrones, poema de un jocoso fatalismo, nos habla de los acreedores que sustentarían nuestra condición poética. Algo muy natural. En un buen poeta los epígonos son asimilados con una elegancia, digamos, dialéctica. En uno deficiente, por el contrario, esos presuntos maestros están como incrustados; se nota —para decirlo de una manera latosa— una diferencia de densidades.