Vidas perpetuas

CÉSAR GÓMEZ CHACÓN

La señora Justicia de Miami —hasta tanto demuestre lo contrario— tapó sus ojos a la verdad y la balanza se vino abajo de un tirón. Silencio en la sala. Los fiscales cuentan sus ganancias, la defensa los años por venir. Ellos cuentan las distancias. Un gato maulló en el tejado y Elián, en Cárdenas, abrió los ojos y jugó con la sonrisa de su padre.

La señora Justicia dictó sentencia, una, dos, tres, cinco veces el martillo golpeó la mesa. Una, dos, tres... tantas cadenas perpetuas que se cansó el sentido del tiempo y la razón perdió la cabeza. Siete vidas no le alcanzan al gato, que siempre cae de pie; una sola le sobra al hombre firme, porque no sabe caer. 

La señora Justicia americana, repiten en Hollywood, muchas veces se equivoca y pocas lo reconoce, algunas demasiado tarde. Las películas, como los Oscares, van y vienen de mano en mano, de nombre en nombre... De principio a fin la vida regala argumentos. La vida es la que vale.

La señora Justicia de Miami anda de brazos con la muerte, enferma de terror, odio y venganza. No puede ni quiere equilibrar la balanza. Los que pagan mandan, o matan, o mandan a matar. Las cadenas van a romperse, lo afirman los condenados a vida perpetua.

La señora Justicia firmó su suerte, la de ellos. Y queriendo dividirlos los multiplicó por cinco, por diez, por veinte... Serán millones los dispuestos a demostrar ¿cuántas veces más? que las cuentas traicionan cuando de ejemplos se trata. La señora Justicia de Miami debiera llorar por su suerte, la de ella.